Tuesday, December 16, 2008

Otra letra

Están buenas che
Esta se llama "Los dopados" y es de 1922


Pobre piba, entre dos copas,
tus amores han logrado,
triste hazaña de un dopado
que hoy, festeja el cabaret.
Ya no sufres, ya no sientes
el champán mato tu almita
y, en tu pecho no palpita
ni nostalgia ni tristeza
por lo que fue.

Bebe ese olvido que te ofrecen,
que acallará tu almita herida
y así podrás, embrutecida,
amar, beber, reír...
Busca del vicio el triste ensueño,
bebe el olvido en su veneno,
que si el beber hace olvidar,
será esa tu mayor felicidad.

Sin embargo no sentías
ansias de una vida nueva,
para tus viejitos eras
toda su tranquilidad.
Un cariño te ha perdido
y, en el vicio te ha extraviado,
y, hoy, lamentas un pasado
que no tienes derecho
de recordar.
Bebe ese olvido que te ofrecen,
que acallará tu almita herida
y, así podrás, embrutecida,
amar, beber, reír...
Busca del vicio el triste ensueño,
torna la mueca en carcajada,
que aquí no debes de llorar,
aquí debes reír, siempre reír.

Saturday, October 25, 2008

Sensible, vergonzoso y capaz de reírse de sí.

Los ojos de Mauricio Macri, apabullantemente celeste, estaban anoche cansados de tanto mirar computadoras y de repasar el duro discurso que luego pronunció ante un entusiasmado pero pulcro público. Las palabras con las que se consagró ganador fueron duras y no improvisadas: su mujer, Isabel Menditeguy, y Mario Moldován le dieron forma durante toda la tarde a su discurso, mientras él comenzaba a sentir el gusto dulzón de la victoria.

Pero ésta es una parte de Mauricio Macri. Falta lo otro, el hombre que nadie conoce, el hombre de Boca que se atrevió a competir con políticos que, en lo dialéctico, le sacaron ventaja durante toda la campaña electoral.

Mauricio Macri es ingeniero civil, pero jamás ejerció la profesión. Estudió porque su padre, el empresario Francisco Macri, lo obligó: él no había podido terminar la carrera en Italia y pretendía que su primogénito saliera a ganarse la vida con un título bajo el brazo, cosa que no logró porque el vástago detestaba la carrera. Mauricio Macri es vergonzoso. El mismo lo confiesa. Le da cosita -como lo definió- contar sus apodos infantiles, o cómo lo llama su mujer en la intimidad, o verse en los carteles repartiendo sonrisas a todos. "Nunca me miro, detesto eso."

Mauricio Macri dice que fue un chico feliz en su infancia. Recuerda con inmenso amor los veranos en su Tandil natal, donde Abu, la madre de su madre, lo mimaba tanto. "Fue un personaje muy importante para mí", contó. La biografía autorizada dice que el flamante ganador de las elecciones porteñas, nació hace 44 años en Tandil, un caluroso 8 de febrero, bajo el signo de Acuario y el de chancho en el horóscopo chino, aunque no está muy seguro.

Su madre, Alicia Blanco Villegas, fue quien decidió que pariría en Tandil a su hijo y que sería tiernamente cuidado por Argentina, la dulce Abu. Luego vinieron otros integrantes a la familia Macri y no todos del mismo matrimonio: Gianfranco, Mariano, Sandra y Florencia y una vida más o menos pública, gracias a la fortuna y al alto perfil de su padre, que nunca ahorró cámaras para mostrar sus conquistas amorosas, algunas menores que sus hijos.

Problemas de dicción

Pero el niño Macri tenía un problema: no pronunciaba bien, especialmente aquellas palabras con erre. "Tuve que ir a lo de una foniatra -cuenta a LA NACION, en su auto blindado- y era una tortura. Me hacía hacer ejercicios con la lengua, así, mirá..." y mostrará a la cronista una secuencia de gestos, con la lengua afuera, increíbles de admitir en alguien tan conocido, más cuando confiesa que ese músculo es corto. "Así, ¿ves?". Y de verdad no le llega a la mitad del mentón. Macri tiene humor. Y lo comparte.

El niño Mauricio hizo la escuela primaria y la secundaria en el colegio Newman, con buenas notas, y estudió ingeniería civil en la Universidad Católica Argentina (UCA).

¿Conflictos con su padre? No, no es hora de hacer psicología barata, pero hay que decir que Francisco fue el gran ausente en la campaña de su hijo -quizá, a pedido de Mauricio- y no asistió al gran lanzamiento en Obras. En cualquier nota o reportaje, el candidato no menciona a quien le marcó el destino y se refiere a su progenitor como "él", dando por sentado que todos saben a quién se refiere. Y todos lo saben.

Mauricio Macri se casó a los 23 años con Yvonne Bordeu, de quien se separó en 1991. Tiene tres hijos, Agustina, de 21 años, Jimena, de 17 y Francisco, de 14. No tiene hijos con su segunda mujer, la ex modelo Isabel Menditeguy, de 37 años, pero dice que pronto van a venir. Mauricio Macri todavía recuerda con dolor su secuestro en 1991, un tema del que no quiere hablar jamás. El cautiverio de su hermana Florencia, hace tres meses, volvió a recordárselo y los ojos se le humedecen, dicen sus colaboradores. Sin embargo, a la hora de contar qué episodios marcaron su vida, el presidente de Boca Juniors dice: "La muerte de mi abuela; cuando estuve en terapia intensiva, porque me hice moco contra un árbol; cuando mi hijo estuvo internado..."

A Mauricio Macri le gusta vestirse en forma elegante y se nota, aunque confiesa que dejó de ser un comprador compulsivo. "Me compro ropa cuando viajo, especialmente a Italia, en Ermenegildo Zegna o en Tambolini, cuando estoy en Buenos Aires.

Mauricio Macri es un hombre extremadamente sensible, llora en el cine y recuerda su profunda tristeza cuando vio "Kramer v. Kramer". ¿Lee? Sí, Macri lee: le gustan las biografías, pero detesta los thrillers . No toma alcohol ni fuma, aunque en verano suele convidarse con clericó. Nunca se saltea su hora de gimnasia, a las siete. Come pastas, asado y muere por las milanesas con puré.

Ahora se lo conoce como el titular de Boca Juniors, pero hubo un tiempo, un largo tiempo, en que fue "el empresario", a secas. Su experiencia laboral se inició en 1980 en Sideco Americana SA, una empresa especializada en grandes obras civiles, donde durante tres años fue analista junior y analista senior.

Allí intimó con el luego intendente Carlos Grosso, de quien es amigo: es más, cuando Macri tenía su búnker en la calle Lafinur, era normal ver a Grosso en sus oficinas. Aún hoy opina que el ex intendente es un hombre inteligente.

En 1983 pasó a desempeñarse como controller de las actividades desarrolladas por Sideco Construcciones en Venezuela, donde la empresa realizó, entre otras obras, edificios en torres y diques y en Colombia, donde construyó la autopista Medellín-Bogotá.

En 1984, durante seis meses cumplió tareas en el Departamento de Crédito del Citibank de Buenos Aires y luego se incorporó a Socma, del Grupo Macri, con la función de supervisar negociaciones de venta del proyecto Lincoln West en New York.

En 1985 asumió como gerente general de Socma y desde 1986 hasta 1992 fue vicepresidente y luego presidente en Sideco. En 1992 ocupó la vicepresidencia de Sevel y en 1994 se hizo cargo de la presidencia de la compañía.

Dos años después logró un sueño largamente anhelado: ser presidente del Club Atlético Boca Juniors, cargo en el que fue reelegido, con más del 86% de los votos, en 1999 por un segundo período de cuatro años.

Por Alejandra Rey
De la Redacción de LA NACION

---Impresionante.

Tuesday, October 14, 2008

Selección musical

Pintó poner letras de canciones, no recuerdo haberlo hecho antes. Si se me ocurre otra también. Esta la escuché en el taxi.


Te lo digo por tu bien

Vos sos el campeón de la cuajada,
la leche pasteurizada
y del agua mineral.
Y cuando ya estás bien embalado
te metes a un continuado
y la farra rematás.
Mirando dibujos animados,
sos feliz morfando helados
y pastillas de ananá.
Y en colectivo o en tren,
yendo o viniendo,
te la pasás leyendo
revistas de Tarzán.

Sangre de pato,
avivate, frate mío,
te vas a morir de frío
si no aprendés a escabiar.
Despertate,
andá un poco a la carreras,
y a la farra milonguera
a bailarte un buen gotán.
Sacudite
la tierrita de la solapa,
buscate una mina papa,
y venite pal trocén.
Bien empilchado y con un faso
entre los labios,
haceme caso otario,
te lo digo por tu bien.

Vos nunca sentistes el gustazo
de ir a ver unos tortazos
en el ring del Luna Park.
Y si en Boca o en River
no has estado
y nunca fuiste al paddoc
a ver un Nacional.
Decime si sos un poco piola
para que tenes la sabiola
si no es para saber
que la ruleta no queda en la Salada
y que el doce no es clavada
jugando al pase inglés.

Si hasta la mina
se te va a morir de hastío.
Avivate, frate mío,
te lo digo por tu bien.

Sunday, September 21, 2008

Luchando por el metal

Bueno, se supone que todo esto viene a tono de que hoy fui a Red Bell y me acordé que los metaleros son la tribu urbana más amigable, gente que le pone onda y se amiga, cuyo primer valor es la amistad y todo eso. Gente que da gusto tener cerca, que realmente es un gusto y un honor poder conocer. Personas que no dudan un segundo en darlo todo por alguien, o cosas aún más dramáticas.

De verdad me siento feliz de ser o haber sido parte de esta parte de la cultura o falta de o reemplazo de u órgano de o lo que coño sea; citadina. Para los que afirmen formar parte, siéntanse honrados de serlo. En un lenguaje brevísimo hiper-resumido y/u choto: son grossos, sépanlo.

Fuera de eso, larga noche largo día, y no hay alcohol que alcance para ahogar la pelotudez en la que nadan mis neuronsas -no hay error de tipeo, neuronsas- que ya se van a aprender a calmar, dales tiempo y psicóloga. Sobre todo esas dos últimas.

Larguísimo día, 400 cuadras según el mapa soy el mapa soy el mapa. Pero todavía falta un par de montones para poder llegar hasta tigre. Seguramente, tambíen viene bien salir a un horario razonable en caso de pretender llegar.

Ahora sí, eso es todo. Mañana me dedico a estudiar, celeste me encantó tu descripción del domingo pasado, la zarpás. Dudo que me llegue a ganar el alfajor. Hasta mañana mundo que es un pañuelo, sólo sirve para llorarle o tirarle mocos, y luego meterlo en el lavarropas.

Y viene de china, y cuando deja de andar hay que llamar al service. Y viene con Cata for ever, cata 4 esis. Y desagota. PERO QUÉ GUACHO DE QUINTA EH.

Monday, August 18, 2008

Falopa

Conque esas tenemos. Está en todas partes, y en ninguna. Qué derroche metafísico. Y saque el cuerpo que usted desea, con sólo unos minutos al día. Y quedó mas linda que nunca.

Como cualquier hijo de vecino. En musculosa, blanca limpia con suavizante. Marcas de púber en la espalda, piel tostada de deportes de clase acomodada. Un andar tranquilo, aunque algo desajustado. Fuera de lugar, todavía. A primera vista, los ojos muestran paz, sosiego. Debajo hay más, yo sé, se oye cada tanto. O no.

Yo y mi neurosis, sí, estamos juntos hace tiempo. Pero nos llevamos. Ay, él. Cómo me gusta hablar bien de mí mismo. Cómo me gusta hablar mal de mí mismo. Cómo me gusta hablar de mí mismo.

Sunday, August 03, 2008

Leer el diario.

A la trigésima vez que un periodista le preguntó la razón por la que Estados Unidos seguía en Vietnam, Lyndon B. Johnson perdió la paciencia. Arthur Goldberg, su embajador en Naciones Unidas, cuenta que el presidente se desabrochó el pantalón, “sacó su considerable miembro y, sacudiéndolo, le dijo: ‘¡Esta es razón! ¡¡Esta!!’.”

Sunday, July 27, 2008

Nuevo!

De los creadores de "Cerveza un Garrón, la única con sabor a Criadores" llega:

Chocolate Un Garrón

El único con notitas hechas para vos. "Te hice mierda el auto contra un poste de luz" "Estás despedido" "Pá, estoy embarazada y no se de quién" "Sos re cornuda" "Te deliré la tarjeta en putas y whisky" y más.

¡Y encima tiene gusto a mierda!

¿Venías bien este año? Comete un garrón.

Chocolate un garrón, el que te muestra que la vida tiene sabor a riachuelo.

Tuesday, July 15, 2008

Tiempo

Tiempo al tiempo, que el tiempo (dura) cura curó curará Curie todas las heridas. Bueh, heridas. Pero ponele que sí. Al tiempo lo que es del tiempo, porque el tiempo se lo ganó. Si este no es el tiempo, el tiempo dónde está, ¿eh?
-Comentario, es verdad que se lo ganó-

Y cómo me falta, ni un segundo de menos de hacer lo que tengo ganas, ni un instante de más a lo que sé que debería. En el medio el nueve a cinco que por vez primera (en su año y pico de vida, claro, sin contar terribles experiencias expectoradas PUAJJ! anteriores) agota y estorba. Se hace poco tener tardes brevísimas y noches robadas al sueño para disfrutar de. Saber soportar, supongo. Nada grave, todo bien agudo. Ritmo frenético para estos días larguísimos e imposiblemente cortos que se vienen doblando la esquina. Sí, eso.

¡Y cómo me sobra! Pienso a veces que pienso demasiado. Y pienso que pienso. Y qué suerte, pienso. Pero estaría mejor calmar la locomotora Fiat Materfer 1935 línea H, las horas de descanso reglamentario por lo menos. De tanto mirar para adelante me voy a terminar perdiendo el paisaje. Y justo hay cielo despejado. Hay que aprovechar, sí. La realidad, acá, por hoy, juguemos, no es más que lo que ven los ojos. -Comentario, que lindo lo que ven los ojos, sobre todo ahora que la graduación es la que corresponde-. Con lentes. Después, después vemos.

Hay mucho para hacer, y poco tiempo y demasiado tiempo. Y el tiempo justo. La pausa son cinco minutos, una hora mejor. El fasfórguar olvidate, uno ni da. Des ya vimos que no anda. El reguáin se rompió hace rato, por suerte. Del estóp ni hablo. Cuadro por cuadro, sonido cuadrafónico siete punto tres. Y con dos oídos cada vez más rotos.

A disfrutar del espectáculo, como diría pochoclín. Apaguen los celulares.


Ahora el cuelgue. Cada trazo de tinta hoy negra otro día azul hace historia de la más chiquita y personal, es tu forma de desvalijarme. De verdad, me acabo de fijar. Da sensación que estoy ante algo un poco más grande de lo que la partecita consciente de mi cabecita estropeada pueder llegar a entender. O no.

A todo esto, mi tatarabuelo (uno de ellos) llegó sin un duro a esta ciudad, porque el chabón que lo trajo en el bote (en ese momento todavía no habían construido el madero puerto) desde el transatlántico le cobró peaje/coima. Un hijo de puta histórico, en pleno siglo dieciocho.

Me voy a dormir.

Sunday, June 29, 2008

Alzheimer, sos re puto

Ya me olvidé lo que iba a decir.

Bueno, vengo recontra verborrágico. Será otro día.

Thursday, June 26, 2008

Tirando humo

Pobrecita idea, solitaria y aislada del mundo. Me da bronca tener que compartir la especie con la gente que ayudó a armar este mundo. No les dieron oportunidad. Seguramente habían cosas más importantes que hacer.

¿Y por qué no se quiere hacer cargo, señor señora? Dígale que no puede haber llegado a los 18, 19, 20 años, sin saber armar una idea. Que hasta que no aprenda a expresarse no va a poder seguir. No eche el fardo para otro lado.

Lo que sucedió fue que tuve que apersonarme en laboratorio de química uno y me tocó presenciar a una de las profesoras corrigiendo un parcialito donde preguntaban algo bastante fácil y la respuesta del pendejo (que estaba ahí al lado rogándole que lo aprobara) carecía de sentido. Las palabras exactas no las recuerdo, pero iban por el camino de "Bueno si se ovtiene si con baja temperatura y alta presión".

Me IRRITA. Háganse cargo, generación anterior. Somos su culpa. Así como ustedes son culpa de los que vinieron antes. Si ustedes, si vos, no le parás el carro a la masa de huesos y grasa que tenés al lado, le tratás de sacar aunque sea un pensamientito, una idea coherente. Algo, como para que le arranque la cabeza. Pero no lo dejes pasar. Qué mierda te importa, venís cansada es tarde y te querés ir a tu casa. Te das cuenta que a fuerza de ser muchísimos y de seguir viniendo año tras año, al final alguno va a pasar.

Son varios, no es el primer caso que veo, ni de lejos. Ni es el primero en esta materia. Mi compañero de comisión este cuatrimestre fue un reto considerable a mi autocontrol. Fue como un largo viaje en taxi. Demasiado largo, y por si fuera poco siempre que me subía era el mismo tachero. Pobre pendejo, 20 años y nada en la cabeza. Y un futuro horrible por delante. Es lo que te toca en suerte, supongo. Pero que feo que te toquen esas cartas.

En fin, de cuatrimestre, ya no los tengo que ver más, por un tiempo algunos, por siempre otros. Me alegro.

Eso era todo, no sé si estoy más tranquilo. Ponele que sí. :D

Tuesday, June 17, 2008

Un día de estos me inspiro y escribo algo lindo.

Pero por ahora no. Acabo de rendir parcial, en 48 horas rindo otro. Y el lunes, y etc.

Me acabo de acordar de mi propuesta para terminar de armar el mundo: incluir la profesión de Arreglador de Idiotas. Queda como proyecto. Por ahí cuando saquen la 2º Edición.

Hablando de armar, el sábado fui a una quinta. Vi pasto, sol, aire, perros, humo. Sí, vi aire. También vi que mi cuerpo ya no da lo que supo dar alguna vez, caí desmayado a la noche. Mis disculpas. Allá, en la heladera.

Ser vical. Un garombol para el dolor de cuello. Un masajito, ja ja ja. Como el payaso que cuando le pegabas terminaba de rebotar y se te reía. Ah, lindo el cuento de lamboghini, maserati o como se llamara el tipo. Lo que es el peronismo explícito.

Poco para decir. Lo público, lo privado, lo histérico intermedio intermiedo. Miedo de qué, no sé. Todo eso palidece ante la enormidad de Lo Que Tengo Que Hacer. Por lo menos por las próximas semanas. Sigo diciendo, está bueno tener en qué distraer la cabeza por un par de días. Pero igual lo podrían haber hecho más entretenido.

Hora de ponerse los pantalones cortos, supongo. Lo que sí, qué lindo tener una mañana sin nada para hacer. Qué feo no tener con quién compartirla. Cosas que pasan. Claro, esa era la idea.

Que pasen.

Monday, June 16, 2008

Un osvaldo a la tarde.

Your legs are a melody my hands
Would like to play
And your hips are a note
That does take me away
And your face and your eyes and your hair
And your waist and your smile
Drive me to distraction

Un osvaldo a la mañana.

Me deseperté hace escasos minutos. Todavía recuerdo varios de mis sueños. Lo cual, tengo que admitir, es una mierda. Hace rato que vengo monotemático con el tema de los sueños, hecho que no me molestaría normalmente, si no fuera porque encima, los vengo recordando. Es francamente molesto.

Me acuerdo de una vez que fui muy feliz con lo que soñé, creo que fue con el sim city cuando tenía 8 o 9 años. Deliciosos sueños de videojuego, no como estas escenas de película clase B.

Tengo encima una serie de obligaciones que vengo incumpliendo a medias, aunque algo vengo haciendo. Pretendo, necesito, tener buenas notas (el otro día caí en la cuenta que la única nota que tengo hasta ahora es un 2, que tengo que levantar con lo que haga falta) así que tendría que estar estudiando bastante más de lo que lo hago. Espero aprender bien qué es lo que quieren que escriba, y reproducirlo fielmente. Por suerte no llegué a fantasear con que esto que estoy haciendo en estos años se asemeje a algún tipo de aprendizaje. Eso sería terrible (para mí, más que para cualquier otro).

Puedo ver hacia afuera, hay luz de mañana, debe estar precioso el día. NI EN PEDO SALGO. Odio el frío, sigo esperando que el puto cambio climático nos convierta en un país tropical de una puta vez.

En un comentario aparte, voy a empezar a juntar llaves en desuso para construirle una estatua al Mate.

Era esto solo lo que tenía que decir? Por lo pronto, parece que sí. Es poco, es escueto, es realmente poco interesante. No tiene esos toques de locura a flor de neurona. Pero eso es algo bueno, je. No, no es lo que tenía que decir. Pero tampoco es acá.

Ah, el sábado empiezo psicólogo.

Sunday, June 01, 2008

Aviso cortito

No me había dado cuenta hasta ahora, pero la nueva plantilla no tiene links a otros blogs, y mis habilidades con el hache te eme ele, aunque amplísimas, no llegan hasta ahí. Alguien tiene idea de como coño poner links en la barrita de costado, como los tenía antes?? Prometo recompensa.

Thursday, May 22, 2008

Esteban, la segunda parte de mi nick de messenger.

Que no cambio desde hace tres años.

Una cosa es libertad, otra es libertinaje. Me dijiste una vez. Teníamos doce años. Las palabras no eran tuyas. Me juego lo que quieras a que eran de tu viejo. A mí me dejaban salir más lejos y más horas que a vos, o algo así. Tu familia es cristiana, creyente, no sé de que iglesia. Bah, tu papá por lo menos. Que no me puedo acordar el nombre, y por ahora no tengo ganas de preguntar y sacarme la duda.

Me acordé el otro día, me acababa de despertar y me estaba metiendo en la ducha. Una cosa es libertad, otra es libertinaje. Querías salir más, supongo. Supongo.

El siguiente recuerdo que tengo debe ser el viaje de egresados, pero ahí no estás tan presente, nadie en realidad. Estoy yo y mis pocas ganas de soportarme. De ahí volví apagado, con un humor de mierda que me debe haber durado dos o tres años. Pero estuviste por ahí, quizás algún día se desbloquee algo de todo eso y me acuerde de algo lindo. Por ahora no.

Después un par de años más adelante (dos, ponele) que ibamos los sábados al mediodía a lavalle, a jugar al counter. Vos fuiste un par de veces. La última (que recuerde) salimos, dos o tres de la tarde, fuimos a gringo's a comer un pancho. Me dijiste que escuchara una banda, que estaba buenísima, que se llamaba callejeros. Tenías la remera puesta. Me sonaba rolinga. Creo que después fuimos a tu casa. A jugar al counter también. O por ahí eso fue otro día.

No me acuerdo si habíamos votado al mejor compañero, y ahora pasaron muchos años como para que tenga sentido y no quede desdibujado lo que quiero significar. Juntabas bastante al resto del curso. Del grado. Eras amigo de casi todos. Y bastante buen líder, digamos. Actuabas más como juez, mediador. No sé cómo habrá seguido eso en los años en los que no te vi, pero asumo que seguiste igual.

Después nada por un par de años (dos, también). Terminaste el secundario, igual que casi todos los demás. Salvo rezagados, que hubo un par, y técnicos, otro par. Lo siguiente, obvio, la llamada el primero de enero a la tarde. El viaje a barracas, el calor. Y tu velorio. Tu familia, quebrada. Tus amigos, igual. Yo también, me tomó un poco más de tiempo, lo único. Por lo que contaron, te quedaste paralizado. Claudio se rompió los brazos porque se tiró del primer piso, aterrizó sobre alguien o algo así. Vos te quedaste en el lugar.

Varias veces, en el año que siguió y el otro, vi gente en la calle y pensé que eras vos. Un par de veces me lo crucé a tu hermano, Ramiro. Lo vi bien, espero que el resto de tu familia esté bien, también.

Con Peco, Pedro, Ary y Sebastián nos hemos juntado un par de veces. Algún día sería lindo juntarnos un par más. Igual estuvo bueno reencontrarnos.

Siempre pensé en lo último que recordaba haberte oído decir, que escuche esa banda que estabas escuchando, que te había encantado (y que habrías ido a ver, supongo). Era una de estas cosas de ficción, medio profecía, cosa del destino, broma cruel de mi memoria o de las casualidades de la vida. O pelotudeces mías.

Pero ahora me llama un poco la atención esto otro. Una cosa es libertad, otra es libertinaje. No sé bien por qué. Lamento que no estés acá para poder charlarlo con vos, por ahí me despejarías un par de dudas.

Este soy yo

Este soy yo. Por acá empiezo, y por acá termino. Tengo un principio y un fin. Un límite que me separa de lo que no soy yo. Del exterior, el vos, el ustedes, el ellos. Pero no iba a eso, no hoy por lo menos.

Yo soy este. Con estos ojos veo (medio mal, con estos lentes y con los otros un poco menos, veo mejor). Con estos oídos oigo. Con esta boca como y hablo, poco. Callo bastante. Lo importante, seguro. Pero a veces, a veces sí digo.

Con estas manos hago, genero, interactúo. En este momento tecleo. Callo un poco menos que más arriba. Con estas piernas voy a donde necesite ir. A veces, cuando puedo, a donde quiera ir también. Por suerte.

Con esta cabeza pienso (poco, mal, mucho, depende). También siento. Sueño, no siempre lo que me gustaría. Me hago mierda, y también soy feliz, a discreción. A discreción mía. Eso está bueno recordarlo.

Y soy eso, más órganos con mayores o menores funciones, músculos, pocos y atrofiados, huesos, sangre, fluidos. Después viene el resto del mundo. Me toca llevarme con él, entender lo que pueda y lo que no, bueno, no.

Sin olvidarme, obviamente, de entenderme a mí. Tarea que, estoy seguro, me va a demandar toda la puta vida. Y para cuando termine, no sé si me va a gustar el premio. Lo que sí sé de mi mismo, es que me gusta jugar. Y pensar que puedo ganar. Y si no, pensar que puedo ganar.

Bueno, en eso andamos, soy yo. Eso está bueno recordarlo.

Sunday, May 11, 2008

Aprendí a usar rapidshit

Y subí el disco de asspera. No pretendo que nadie lo baje, porque es una bosta. Pero uno nunca sabe.

http://rapidshare.com/files/114278177/Asspera__2006__-_Bizarra_Actitud_De_Seguir_Con_Vida.rar.html

En fin, hasta el próximo aprendizaje...

Monday, April 14, 2008

Asco, por Eduardo Aliverti

--A ver si le cambiamos un poco el lúgubre aspecto a este sitio abandonado.

Uno le ha pegado mil vueltas al asunto y ha tratado de encontrar el modo de guardar esa elemental distancia que separa al análisis periodístico de la bronca más primaria.

Y uno ha resuelto que esta vez no podrá ser. Porque podría pero no quiere ni cree que deba. Hay un límite, que separa a las formas profesionales del mandato de las tripas. Y prefiere que algunas de las primeras se vean afectadas, si es que al cabo las segundas se sentirán más en su lugar. Menos retorcidas.

Uno va a violar, entonces, ciertos códigos de este oficio, escritos y no, como el no hablar en primera persona o el no referirse a colegas y autoridades en términos hirientes y hasta insultantes. Pero es que han declarado la guerra de manera oficial y ni uno ni nadie enfrenta al enemigo con fuegos artificiales.

Así que, sencillamente y en orden aleatorio:

Me dan asco los operadores de prensa pero sobre todo los tilingos, las tilingas y las conciencias lobotomizadas que en medio de la sangre de un sistema atroz se pusieron a sacar las cuentas de la interna piquetera.

Me dan asco los que tuvieron que esperar las fotos para decir que fue la Policía.

Me dan asco los que no entienden que siempre es la Policía.

Me das asco, Duhalde, vos y tu maldita mejor policía del mundo.

Me dan asco los que le piden a los manifestantes que salgan a cara descubierta, como si esto fuese la península escandinava y después no se usasen las identificaciones para entrar en los barrios y las casas y cagarlos a palos.

Me das asco, Atanasof, vos y tu preparada de terreno de las últimas semanas para asociar las movilizaciones al caos y cubrirte de las consecuencias de salir a matar.

Me da asco esa buchonería periodística que denuncia los palos y las piedras de los piqueteros, como si además de cagarse de hambre tuviesen que defenderse con una imagen de la Virgen.

Me das asco, Hadad.

Me da asco que haya que decir otra vez que no hubo errores ni hubo excesos.

Me dan asco los que se alarman por los locales comerciales hechos mierda pero sostuvieron con su voto, durante una década, la política que destruyó a las pymes.

Me das asco, Grondona.

Me dan asco los pelotudos que quieren una policía profesionalizada con sueldos de 400 mangos y después salen a pedir recortes en el gasto público.

Pero me dan más asco todavía los que suponen que en sistemas como éstos puede haber una policía que no sea funcional al sistema.

Me dan asco, mucho más asco que cualquier conciente hijo de puta, los imberbes que ni siquiera son capaces de asociar la represión, y el operativo de prensa que la preparó, con el operativo de reinstalar a Menem y a la dolarización como única salida frente al caos.

Me das asco, Ruckauf.

Me dan asco esos canallas del periodismo que aún después de ver el retrato de dos pendejos fusilados por la cana dicen muertos en vez de asesinados y disparate en vez de emboscada.

Me das asco, pequebú venido a menos, donde quiera que estés, arriba de un taxi, escuchando la 10, asombrándote por la panza inflada de una nena tucumana, puteando porque están las calles cortadas por una manifestación que te impide llegar adónde, infeliz, a un trabajo que no tenés o a otro que vas a perder o a cualquiera donde te deslomás catorce horas por una miga de pan, o para pagar impuestos que sirven para pagarle al Fondo o para ahorrar unos papeles pintados que después te acorralan.

Me da asco que si vivís a mate cocido y sos morocho y con pasamontaña no haya el derecho de reventar de furia en un puente o una ruta, pero si sos un ahorrista en dólares sí lo tengas para incendiar el frente de los bancos.

Me das asco, Daer. Vos también, Moyano.

Me da asco que si sos de la Verón te espere la muerte, y si lo aplaudís a Nito Artaza te espere una nota en la tele.

Reutemann, por lo menos hubieras vuelto a entrar segundo atrás de algún comunicado de tu partido condenando la masacre. Vos también me das asco.

¿Así que la Bonaerense puede ocupar el Fiorito para secuestrar gente y la Federal se puede meter en territorio bonaerense y los gases se pueden tirar estando cuerpo a cuerpo con los manifestantes pero el Gobierno no tuvo nada que ver?. Dan asco, hijos de puta.

Yo también me doy un poco de asco. No soy capaz de recordar de memoria los nombres de los Santillán y los Costeki asesinados en Tartagal, en Corrientes, en Ushuaia. Es que son tantos, justamente, en medio de tanto cucuracha que sigue hablando de las balas perdidas que les pegan siempre a los mismos.

Disculpe algún espíritu sensible o alguna buena conciencia ideológica que se hayan sentido ofendidos. Es decir, si portan esas características no tienen por qué ofenderse de nada. Y mis tripas, francamente, se sienten mucho
mejor.

Sunday, March 23, 2008

Has recorrido un largo camino, muchacha.

Lamentablemente, éste no es un post nuevo. Las palabras pueden ser un poco distintas. Pero no deja de ser una vuelta hacia atrás (eternamente yendo hacia atrás, volviendo a lo mismo). Hace falta un cambio. Y acá solo se viene cuando las papas queman, no? No sé si queman o si ya hace rato que no quedan mas que restos carbonizados (de las papas, bah). Tengo que quedarme en la cocina cuando estoy cocinando.

Ahora, ojo, hay mejores perspectivas. Ya estoy más grande, más viejo y gordo. No sé cómo hace dos minutos decía que ahora hay mejores perspectivas. ¿¿30 sesiones alcanzan para algo?? Lo que es seguro es que ninguna no alcanza.

Y no me termino de encaminar, soy capaz de cualquier cosa, hasta de volver a escribir boludeces. Por no ponerle un poco de pilas. Cuántas veces van ya de eso...

Es feo sentir que las cosas se me van de las manos (aunque pensando un poquito, ¿cuándo están las cosas en mis manos, realmente?). Eso sí, es muchísimo más lindo que los caminos que transitaba a esta altura el año pasado. Qué horror.

¿Algo más? Tanto tiempo, qué es de tu vida? Poco y nada, evidentemente. Ah! aprendí a separar sal de arena. Qué loco.